Anfang Sieben
März
Die Besinnungslosigkeit
Der Wollte hatte zwar mit Widerstand gerechnet. Schließlich gab es von dem Angebot nur eine begrenzte Menge. Mit dem Rückstau Richtung Nirvana kam er allerdings nicht klar. Die Menschenkette zog sich um die Arena und reichte bis zur Oberbaumbrücke. Der Wollte hatte keine Zeit. Er hatte nie Zeit. Aus verschiedenen Gründen. Heute hatte es mit Verpflichtungen zu tun, die ihm das Revier Ecke Invaliden/Brunnen auferlegt hatte. Meldung, Anhörung, Gegenüberstellung. Und dann das Gespräch mit den Korrekten, die echt alles waren, aber nicht echt korrekt. Jedenfalls nicht für ihn, nicht für Der Wollte. Er biss sich auf die Lippen. Die Schlange bewegte sich keinen Deut. Es kamen sogar weitere Typen dazu. Gestylte Frauen und gestylte Männer, die sich brav hinten anstellten. Der Wollte musterte den Kopf der Schlange, ob er irgendjemanden kannte. Und, bingo, da stand, an sechster Stelle: Go-homey, mit seinen gelben Fuckyoukopfhörern und lallte zur Musik. Nicht dass Go-horney ein Freund gewesen wäre. Eher im Gegenteil. Aber in solchen Momenten kannte Der Wollte keine Feinde oder Flachfuzzies, die er per se verachtete, denen er seit Jahren auf den Schwanz stieg. Der Wollte winkte. Und Go-horney konnte weder Desinteresse noch Angst verbergen, als sich Der Wollte, zum lautstarken Protest der unmittelbaren Nachbarschlange, neben Go-horney einreihte und schrie: "Geil, dass du mir den Platz freigehalten hast, Go-horney. Kannst dich jetzt verpissen, Alter." Der Wollte zeigte Go-horney den blanken Stecher. Ein Klasseargument, dem wenige widerstanden hätten.
*
Wenn wir Rückzieher machen, während eines Falls, jubelt niemand. Wir stehen auf, wischen uns das Blut von der Nase, ziehen den Zahn - und fragen uns: war das alles? War das den Einsatz wert? Mit etwas Glück kommt es uns so vor, als wären wir nicht ganz allein, als hätte sich, hinten, wo der Garten beginnt, ein Klatschen aus den Fingern gelöst, wäre als Beifall zu uns gereist. Überhaupt, um das noch zu erwähnen, überhaupt lohne sich das Verreisen. An fremden Orten hegen wir Erwartungen, die per se unerfüllbar, also auch egal sind. Wir drehen uns um die eigene Achse und denken darüber nach, warum sich das Magnetfeld der Erde verschiebt.
*
Zeitvergeudung sei das Privileg der Glücklichen.
*
Sie hatten uns nach den Jahreszeiten benannt. Winter, meine Schwester, hat daraus Konsequenzen gezogen, über die ich ein anderes Mal sprechen möchte. Nur so viel: Winter ist in keinem Zustand, der ihrem Namen Rechnung trägt. Und, Winter, Du hörst mich, ich weiß, dass Du mich hörst, ich weiß, dass Du Dich eingelinkt hast, ohne zu fragen, und, Winter, ich habe nicht gesagt erträgt. Ich habe, im gewissen Sinne, Glück gehabt. Ich bin Herbst. Manche meiner Freunde behaupten, ich redete mir ein, Glück gehabt zu haben. Ich sehe das anders. Es hätte schlimmer kommen können. Wie oft Frühling auf Erwachen oder Gefühle angesprochen wird, kann sich niemand vorstellen Es muss unerträglich sein. Ich hätte längst Konsequenzen gezogen. Wie Sommer. Sommer ist mein Vorbild. Nicht weil ich keine andere Vorbilder in der Familie hätte, Spring, wir haben Familie in Kanada, hat einiges zu bieten. Aber auch davon später. Nein, Sommer trägt das Leben mit einer Eleganz, die ich nicht aufbringe. Schon gar nicht, wenn meine Jahreszeit anbricht. Wenn man mich besucht, an mich denkt, mehr als sonst - oder überhaupt. Das Überhaupt ist meine Unterhaut, sagt Fall immer, wenn wir miteinander chatten. Ich solle mich mal nicht so anstellen, Blätter fielen eben. Alles hätte sein Seasoning.
*
Die Weltlosigkeit, auf die sie stolz waren, der sie sich rühmten, von der sie behaupteten, es handelte sich um eine objektive Position, nannten wir, ohne vorgehaltene Hand, Einsamkeit. Uns schien der Abschied vom Wirken und vom In-der-Welt-Sein ein eklatanter Fehler zu sein. Eine unverzeihliche, wie du sagtest, Dummheit. Wie sich zeigen sollte, hatten wir Recht, und zwar auf eine Art und Weise, auf die wir gerne verzichtet hätten. Besonders ich. Dir machten, anfangs, die Tage im Wald weniger aus als mir. Was in den Nächten passierte, ließ mich an uns zweifeln.
*
Am Daumen klebte Bewegungslosigkeit, älter als jede Fingerfertigkeit, die sie ausgezeichnet hatte. Es war nicht so, als ginge es nicht weiter. So war es nicht, nicht so einfach. Dieses Mal hingen die Dinge in einem neuen Lot, dessen Unschärfe weniger präzise war. Als regnete es Hagel, der auf der Haut platzte und sofort zerlief. Was blieb, war Wasser, ohne Wasser gewesen zu sein. Du sahst mich an, ich hörte mit dem Sprechen auf.
*
Die Besinnungslosigkeit hat genug, von sich, von uns, speziell von Dir. Ja, Dir. Deine Überlegenheitsansprüche weist sie entschieden zurück. In einer Partnerschaft, sagt sie, hebe man sich auf, das Fallenlassen, das Du perfektionierst hättest, sei ihr zu anstrengend, die Flugangst habe schließlich gesiegt.
März
Die Besinnungslosigkeit
Der Wollte hatte zwar mit Widerstand gerechnet. Schließlich gab es von dem Angebot nur eine begrenzte Menge. Mit dem Rückstau Richtung Nirvana kam er allerdings nicht klar. Die Menschenkette zog sich um die Arena und reichte bis zur Oberbaumbrücke. Der Wollte hatte keine Zeit. Er hatte nie Zeit. Aus verschiedenen Gründen. Heute hatte es mit Verpflichtungen zu tun, die ihm das Revier Ecke Invaliden/Brunnen auferlegt hatte. Meldung, Anhörung, Gegenüberstellung. Und dann das Gespräch mit den Korrekten, die echt alles waren, aber nicht echt korrekt. Jedenfalls nicht für ihn, nicht für Der Wollte. Er biss sich auf die Lippen. Die Schlange bewegte sich keinen Deut. Es kamen sogar weitere Typen dazu. Gestylte Frauen und gestylte Männer, die sich brav hinten anstellten. Der Wollte musterte den Kopf der Schlange, ob er irgendjemanden kannte. Und, bingo, da stand, an sechster Stelle: Go-homey, mit seinen gelben Fuckyoukopfhörern und lallte zur Musik. Nicht dass Go-horney ein Freund gewesen wäre. Eher im Gegenteil. Aber in solchen Momenten kannte Der Wollte keine Feinde oder Flachfuzzies, die er per se verachtete, denen er seit Jahren auf den Schwanz stieg. Der Wollte winkte. Und Go-horney konnte weder Desinteresse noch Angst verbergen, als sich Der Wollte, zum lautstarken Protest der unmittelbaren Nachbarschlange, neben Go-horney einreihte und schrie: "Geil, dass du mir den Platz freigehalten hast, Go-horney. Kannst dich jetzt verpissen, Alter." Der Wollte zeigte Go-horney den blanken Stecher. Ein Klasseargument, dem wenige widerstanden hätten.
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Wenn wir Rückzieher machen, während eines Falls, jubelt niemand. Wir stehen auf, wischen uns das Blut von der Nase, ziehen den Zahn - und fragen uns: war das alles? War das den Einsatz wert? Mit etwas Glück kommt es uns so vor, als wären wir nicht ganz allein, als hätte sich, hinten, wo der Garten beginnt, ein Klatschen aus den Fingern gelöst, wäre als Beifall zu uns gereist. Überhaupt, um das noch zu erwähnen, überhaupt lohne sich das Verreisen. An fremden Orten hegen wir Erwartungen, die per se unerfüllbar, also auch egal sind. Wir drehen uns um die eigene Achse und denken darüber nach, warum sich das Magnetfeld der Erde verschiebt.
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Zeitvergeudung sei das Privileg der Glücklichen.
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Sie hatten uns nach den Jahreszeiten benannt. Winter, meine Schwester, hat daraus Konsequenzen gezogen, über die ich ein anderes Mal sprechen möchte. Nur so viel: Winter ist in keinem Zustand, der ihrem Namen Rechnung trägt. Und, Winter, Du hörst mich, ich weiß, dass Du mich hörst, ich weiß, dass Du Dich eingelinkt hast, ohne zu fragen, und, Winter, ich habe nicht gesagt erträgt. Ich habe, im gewissen Sinne, Glück gehabt. Ich bin Herbst. Manche meiner Freunde behaupten, ich redete mir ein, Glück gehabt zu haben. Ich sehe das anders. Es hätte schlimmer kommen können. Wie oft Frühling auf Erwachen oder Gefühle angesprochen wird, kann sich niemand vorstellen Es muss unerträglich sein. Ich hätte längst Konsequenzen gezogen. Wie Sommer. Sommer ist mein Vorbild. Nicht weil ich keine andere Vorbilder in der Familie hätte, Spring, wir haben Familie in Kanada, hat einiges zu bieten. Aber auch davon später. Nein, Sommer trägt das Leben mit einer Eleganz, die ich nicht aufbringe. Schon gar nicht, wenn meine Jahreszeit anbricht. Wenn man mich besucht, an mich denkt, mehr als sonst - oder überhaupt. Das Überhaupt ist meine Unterhaut, sagt Fall immer, wenn wir miteinander chatten. Ich solle mich mal nicht so anstellen, Blätter fielen eben. Alles hätte sein Seasoning.
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Die Weltlosigkeit, auf die sie stolz waren, der sie sich rühmten, von der sie behaupteten, es handelte sich um eine objektive Position, nannten wir, ohne vorgehaltene Hand, Einsamkeit. Uns schien der Abschied vom Wirken und vom In-der-Welt-Sein ein eklatanter Fehler zu sein. Eine unverzeihliche, wie du sagtest, Dummheit. Wie sich zeigen sollte, hatten wir Recht, und zwar auf eine Art und Weise, auf die wir gerne verzichtet hätten. Besonders ich. Dir machten, anfangs, die Tage im Wald weniger aus als mir. Was in den Nächten passierte, ließ mich an uns zweifeln.
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Am Daumen klebte Bewegungslosigkeit, älter als jede Fingerfertigkeit, die sie ausgezeichnet hatte. Es war nicht so, als ginge es nicht weiter. So war es nicht, nicht so einfach. Dieses Mal hingen die Dinge in einem neuen Lot, dessen Unschärfe weniger präzise war. Als regnete es Hagel, der auf der Haut platzte und sofort zerlief. Was blieb, war Wasser, ohne Wasser gewesen zu sein. Du sahst mich an, ich hörte mit dem Sprechen auf.
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Die Besinnungslosigkeit hat genug, von sich, von uns, speziell von Dir. Ja, Dir. Deine Überlegenheitsansprüche weist sie entschieden zurück. In einer Partnerschaft, sagt sie, hebe man sich auf, das Fallenlassen, das Du perfektionierst hättest, sei ihr zu anstrengend, die Flugangst habe schließlich gesiegt.
