Knirschen. Knacken.
Dann.
Knospen aus Schnee.
Knochen aus gefrorenem Wasser.
Liedfetzen. Als hängten sich Stationstasten ab. Altmodischer geht es nicht. Was hier egal ist. Auf dem offenen Meer, von Eis überzogen.
Die Instrumente legen euch weg.
Wäre dies ein Stück, spielte die Welt, denkst du.
Speichel erfriert im Mund.
Du hörst, wie die Zunge über deine untere Zahnreihe streift.
Du gähnst, der Kälte wegen. Hinter dem rechten Ohr ächzt das Gelenk.
Die Lage? Vorne du, allein, auf dem zugefrorenen Meer, in der Nähe des Nordpols, hinter dir der Eisbrecher. Ein Schiff wie eine Kirche. Gotik. Gott tickt, denkst du und hörst. Voller Sound.
You know, I am no God, sagst du.
Amy?, fragt der Steuerbordchor singend und kichert angesichts des Spektakels.
Du nickst. Beinahe. God oder good, wen schert das schon, hier ist die Bruchlinie einfacher. Tod oder Leben. Ruhe oder Rauschen.
Die Falten auf deiner Haut klingen im scharfen Wind wie trockene Blätter im Herbst, die unter die XL-Reifen geraten. Du trägst nicht genug. Und du erträgst zu viel. Wie alle, denkst du.
Der Backbordchor klettert ins Rettungsboot und fängt an zu singen. I cheated myself, like I knew I would.
Das Leuchten, das Licht. Es ist nach Mitternacht, aber hell. Alles falsch, alles richtig. Kategorien, die nicht für diese Komposition gelten.
Und Rost, blätternd. Die Wand des Schiffes dringt in den Eisboden.
Zeit spielt mit dem Wandel auf. Danse macabre. Wie gesagt: ein Kirchenschiff. Das Beste an Kulten sind die Songs, denkst du. Die Songlines.
Nichts ist vor mir. Und vor dir. Eisen und Eis kollidieren. Du drehst dich nicht um. Warum auch? Alles eine Frage der Perspektive. Irgendwo spielt Freund Hein. Du kennst die Töne. Die Töne kennen dich. Tausendmal hast du sie gehört.
Früher haben die Sargträger Zitronen in den Fingern gehalten. Gegen den Leichengeruch. Töne und Düfte bleiben länger als der Verstand. Stirbst du, sollen sie Vergissmeinnicht an dein Bett stellen. Und Basilikum.
Der Puls schlägt zu, du gehst in die Knie. Winter was hard. Alle Hähne, die du jemals geöffnet hast, tropfen. Am anderen Ende warnt dich der Verstand, du schaltest ihn ab. Wasser fällt, du springst hinterher. Fliegst. Über Wochen. Jagst die Tropfen. Sie klatschen dir zu. Mad in Moonlight.
Ohne sie gehört zu haben, sagt der/die Andere, die du stets bei dir hast, dein Menschenreservoir, sagt der/die Andere und streicht.
Ja, sagst du, und nein. Die Antizipation rauscht. Jedem Schritt geht ein Echo voraus.
Das ist lächerlich, sagt der/die Andere und zupft. Willst du etwa kein Geld mit deinem Talent verdienen? In der Werbung? Beim Film? Im Hafenrestaurant?
Wenn die Wahrheit lächerlich ist, dann ist das lächerlich, sagst du. Was ich höre, höre ich, sagst du.
Ein Verhör komme nicht in Frage, sagst du.
Und die Lüge? Fratres. Tintinnabuli. Pärtime lover. Der/die Andere amüsieren sich über das Wortspiel. Ist der nicht gläubig?, fragt der/die Andere.
Ist dadurch alles wertlos?, fragst du zurück und wunderst dich, wie wenig Sympathie der/die Andere für deine Tonlage zeigt.
Knirschen. Knacken.
Knospen aus Schnee.
Knochen aus gefrorenem Wasser.
Der Unterschied zwischen Hörigkeit und Schwerhörigkeit sei keine Marginalie, sagt der/die Andere und posaunt. Sei wie der Unterschied zwischen Feuerwehr- und Tonleiter.
Ich besitze die einzige Feuerwehr in der Stadt. Brennt es, verlange ich, was ich will.
Meine Sirene ist die LoreDy, sagt der/die Andere und trommelt.
Du verziehst das Gesicht. Die abgekauten Zähne kratzten über die Mundharmonika.
Dylan, denkst du, Idyllen.
Harmonie, sagt der/die Andere und dirigiert, sei wohl nicht so dein Ding.
Dinge sind nicht mein Ding, denkst du.
Tu, was Tinnitus nicht lassen kann, sagt der/die Andere und bläst.
Ob das eine Beleidigung sei, will die Crew des Eisbrechers wissen. Die Chöre haben sich vereint. Die Crew steht auf dem Oberdeck und feuert dich mit einem gregorianischen Choral an.
Eigentlich, denkst du, eigentlich habe ich im Orchester gekündigt, um Ruhe zu haben. Seit dem Beginn habe ich Töne gezählt. Eine Obsession von mir. Nach jedem Konzert, habe ich aufgeschrieben, wie viele Töne gespielt worden sind, vom Orchester, von mir. Das Zählen hat mich nicht beruhigt. Wie auch? Wer andauernd zählt, stumpft ab. Das ist so, als hätte man zu viel Geld, aber zu wenig Gewissen.
Der Unterschied zwischen Stille und Lärm ist marginal. Du weißt es, erwischt dich das Gewitter aus dem Nichts heraus. Du liegst mit dem Gesicht auf dem Feld. Wühlst dich in die Erde. Betroffen. Frisst die Krumen. Der Acker rülpst und verschluckt dich. Wie im Leib der Mutter. Ein Paukenschlag, groß, ein zweiter, klein. Du streckst die G/Lieder.
Die Chancen, dass du dich erholst, als Molch wiedergeboren wirst?
Du lachst, beißt ins Gras, pfeifst aus dem letzten Loch. Schrill. Sanft. Voll. Leer.
Über Stein. Und Stockhausen flattern Räusche.
Und warum auch nicht, denkst du.
Im Hintergrund eine Jukebox, auf der Elvis mit Madonna tanzt.
Though nothing, will keep us together. We could steal time, just for one day. We can be heroes, forever and ever. What d'you say?
Er/sie zieht dich aus. Er/sie zieht an dir. Er/sie dreht dich. Er/sie dreht durch. Welches Lied?, flüstert er/sie. Beißt in d/mein Ohr. Das falsche Blut schmeckt nach echtem Gold.
Prince, When Doves Cry, sagst du.
Hier gibt es keine Vögel.
Der Horizont ist leer. Und laut. Und auf einmal leise.
Der Mutismus hat dich überrascht.
Blaues Eis vor einem roten Himmel.
Das Raumschiff hinter dir verschwindet.
Wer schwindet.
Der Chor singt unverdrossen weiter: Teenage Kicks von The Undertones.
Alles verstummt.
Der/die Andere ist verstimmt. Fragt: Die Neunte?
Neinte, sagst du und lachst, als ob dich Beethoven in den Schwitzkasten genommen hätte.
Eure Tränen sind meine Tränen, sagst du.
Das haben wir zu oft gehört, sagt der/die Andere.
Du wunderst dich. Daran erinnere ich mich nicht, sagst du.
Blister in the Sun, sagt der/die Andere und lacht.
Ironie, denkst du, nicht meine Stärke, das kann das Geschriebene besser.
Knirschen. Knacken.
Knospen aus Schnee.
Knochen aus gefrorenem Wasser.
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10.17
Dann.
Knospen aus Schnee.
Knochen aus gefrorenem Wasser.
Liedfetzen. Als hängten sich Stationstasten ab. Altmodischer geht es nicht. Was hier egal ist. Auf dem offenen Meer, von Eis überzogen.
Die Instrumente legen euch weg.
Wäre dies ein Stück, spielte die Welt, denkst du.
Speichel erfriert im Mund.
Du hörst, wie die Zunge über deine untere Zahnreihe streift.
Du gähnst, der Kälte wegen. Hinter dem rechten Ohr ächzt das Gelenk.
Die Lage? Vorne du, allein, auf dem zugefrorenen Meer, in der Nähe des Nordpols, hinter dir der Eisbrecher. Ein Schiff wie eine Kirche. Gotik. Gott tickt, denkst du und hörst. Voller Sound.
You know, I am no God, sagst du.
Amy?, fragt der Steuerbordchor singend und kichert angesichts des Spektakels.
Du nickst. Beinahe. God oder good, wen schert das schon, hier ist die Bruchlinie einfacher. Tod oder Leben. Ruhe oder Rauschen.
Die Falten auf deiner Haut klingen im scharfen Wind wie trockene Blätter im Herbst, die unter die XL-Reifen geraten. Du trägst nicht genug. Und du erträgst zu viel. Wie alle, denkst du.
Der Backbordchor klettert ins Rettungsboot und fängt an zu singen. I cheated myself, like I knew I would.
Das Leuchten, das Licht. Es ist nach Mitternacht, aber hell. Alles falsch, alles richtig. Kategorien, die nicht für diese Komposition gelten.
Und Rost, blätternd. Die Wand des Schiffes dringt in den Eisboden.
Zeit spielt mit dem Wandel auf. Danse macabre. Wie gesagt: ein Kirchenschiff. Das Beste an Kulten sind die Songs, denkst du. Die Songlines.
Nichts ist vor mir. Und vor dir. Eisen und Eis kollidieren. Du drehst dich nicht um. Warum auch? Alles eine Frage der Perspektive. Irgendwo spielt Freund Hein. Du kennst die Töne. Die Töne kennen dich. Tausendmal hast du sie gehört.
Früher haben die Sargträger Zitronen in den Fingern gehalten. Gegen den Leichengeruch. Töne und Düfte bleiben länger als der Verstand. Stirbst du, sollen sie Vergissmeinnicht an dein Bett stellen. Und Basilikum.
Der Puls schlägt zu, du gehst in die Knie. Winter was hard. Alle Hähne, die du jemals geöffnet hast, tropfen. Am anderen Ende warnt dich der Verstand, du schaltest ihn ab. Wasser fällt, du springst hinterher. Fliegst. Über Wochen. Jagst die Tropfen. Sie klatschen dir zu. Mad in Moonlight.
Ohne sie gehört zu haben, sagt der/die Andere, die du stets bei dir hast, dein Menschenreservoir, sagt der/die Andere und streicht.
Ja, sagst du, und nein. Die Antizipation rauscht. Jedem Schritt geht ein Echo voraus.
Das ist lächerlich, sagt der/die Andere und zupft. Willst du etwa kein Geld mit deinem Talent verdienen? In der Werbung? Beim Film? Im Hafenrestaurant?
Wenn die Wahrheit lächerlich ist, dann ist das lächerlich, sagst du. Was ich höre, höre ich, sagst du.
Ein Verhör komme nicht in Frage, sagst du.
Und die Lüge? Fratres. Tintinnabuli. Pärtime lover. Der/die Andere amüsieren sich über das Wortspiel. Ist der nicht gläubig?, fragt der/die Andere.
Ist dadurch alles wertlos?, fragst du zurück und wunderst dich, wie wenig Sympathie der/die Andere für deine Tonlage zeigt.
Knirschen. Knacken.
Knospen aus Schnee.
Knochen aus gefrorenem Wasser.
Der Unterschied zwischen Hörigkeit und Schwerhörigkeit sei keine Marginalie, sagt der/die Andere und posaunt. Sei wie der Unterschied zwischen Feuerwehr- und Tonleiter.
Ich besitze die einzige Feuerwehr in der Stadt. Brennt es, verlange ich, was ich will.
Meine Sirene ist die LoreDy, sagt der/die Andere und trommelt.
Du verziehst das Gesicht. Die abgekauten Zähne kratzten über die Mundharmonika.
Dylan, denkst du, Idyllen.
Harmonie, sagt der/die Andere und dirigiert, sei wohl nicht so dein Ding.
Dinge sind nicht mein Ding, denkst du.
Tu, was Tinnitus nicht lassen kann, sagt der/die Andere und bläst.
Ob das eine Beleidigung sei, will die Crew des Eisbrechers wissen. Die Chöre haben sich vereint. Die Crew steht auf dem Oberdeck und feuert dich mit einem gregorianischen Choral an.
Eigentlich, denkst du, eigentlich habe ich im Orchester gekündigt, um Ruhe zu haben. Seit dem Beginn habe ich Töne gezählt. Eine Obsession von mir. Nach jedem Konzert, habe ich aufgeschrieben, wie viele Töne gespielt worden sind, vom Orchester, von mir. Das Zählen hat mich nicht beruhigt. Wie auch? Wer andauernd zählt, stumpft ab. Das ist so, als hätte man zu viel Geld, aber zu wenig Gewissen.
Der Unterschied zwischen Stille und Lärm ist marginal. Du weißt es, erwischt dich das Gewitter aus dem Nichts heraus. Du liegst mit dem Gesicht auf dem Feld. Wühlst dich in die Erde. Betroffen. Frisst die Krumen. Der Acker rülpst und verschluckt dich. Wie im Leib der Mutter. Ein Paukenschlag, groß, ein zweiter, klein. Du streckst die G/Lieder.
Die Chancen, dass du dich erholst, als Molch wiedergeboren wirst?
Du lachst, beißt ins Gras, pfeifst aus dem letzten Loch. Schrill. Sanft. Voll. Leer.
Über Stein. Und Stockhausen flattern Räusche.
Und warum auch nicht, denkst du.
Im Hintergrund eine Jukebox, auf der Elvis mit Madonna tanzt.
Though nothing, will keep us together. We could steal time, just for one day. We can be heroes, forever and ever. What d'you say?
Er/sie zieht dich aus. Er/sie zieht an dir. Er/sie dreht dich. Er/sie dreht durch. Welches Lied?, flüstert er/sie. Beißt in d/mein Ohr. Das falsche Blut schmeckt nach echtem Gold.
Prince, When Doves Cry, sagst du.
Hier gibt es keine Vögel.
Der Horizont ist leer. Und laut. Und auf einmal leise.
Der Mutismus hat dich überrascht.
Blaues Eis vor einem roten Himmel.
Das Raumschiff hinter dir verschwindet.
Wer schwindet.
Der Chor singt unverdrossen weiter: Teenage Kicks von The Undertones.
Alles verstummt.
Der/die Andere ist verstimmt. Fragt: Die Neunte?
Neinte, sagst du und lachst, als ob dich Beethoven in den Schwitzkasten genommen hätte.
Eure Tränen sind meine Tränen, sagst du.
Das haben wir zu oft gehört, sagt der/die Andere.
Du wunderst dich. Daran erinnere ich mich nicht, sagst du.
Blister in the Sun, sagt der/die Andere und lacht.
Ironie, denkst du, nicht meine Stärke, das kann das Geschriebene besser.
Knirschen. Knacken.
Knospen aus Schnee.
Knochen aus gefrorenem Wasser.
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10.17
