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Die Leserin und der Leser sind seltsame Tiere, die man nicht zähmen kann.
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Sie standen neben der Brücke. Das Wasser roch nach Öl.
Möwen, fragte er sich, wo sind die Möwen? Die scharfen Krallen am Horizont. Greifen dich, verführen dich mit ihrer Lust am Flug. Bleibt der Himmel leer, stirbt die Erde. Hinten, auf dem Campingplatz, brannte ein Wagen. Und das Wahlplakat, mein Wahlplakat, mein Kopf und der Slogan Jetzt oder nie!. Ich hätte nicht auf Jean hören dürfen. Du ziehst das durch, hatte sie gesagt, für uns, hatte sie gesagt. Du ziehst das durch – oder ich ziehe dich ab. Kein anderer Weg war möglich.
Er rannte. Rotz lief aus dem entzündeten Auge. Er rannte zwischen den beiden hindurch. Der eine der Zwillinge zog an einer Zigarette. Schmales, teures Ding. Zog, als steckte er im Moor fest, die Füße einbetoniert. Wie Karl. Schade um Karl, aber Spaß hatte es auch gemacht, sein erster Toter und gleich ein Freund. Der andere der Zwillinge zog an der Zigarette, als handelte es sich um einen Strohhalm, durch den er nach Luft schnappte. Aromatischer Tabak. Was Animalisches reingemischt. Was zum Austicken. Der Qualm berührte sein Gesicht. Ein Duft, den er von früher kannte.
Mein Leben, sein erster klarer Gedanke seit Tagen, ist eine Fata Morgana. Er ballte die Faust und holte, der Himmel flimmerte, aus. Kam auf ihn zu. Mövenhagel.
2
Wir blickten zur Schauspielerin.
Sie duftete noch nach ihm, eben noch hatten sie nebeneinander gelegen, die halbe Nacht, hatten beinahe geschlafen.
Noch sei das Wort, das die Existenz am Besten beschriebe, hatte sie gesagt.
Ein Fassbindergesicht. Begehrt, gebotoxt. Der Mund krachte. Wie ausgeleerte Müllcontainer, die umgestoßen werden. Wie ein rostiges Scharnier. Aus den Worten quoll Liebe. Zuneigung zu sich selbst. Eitelkeit hält jung, jünger als man ist. Der Tag vergeht, und der Tod kommt 24 Stunden näher. Sentimentale Lust. Die Übersetzerin, die von weither angereist war, um die Verehrte zu treffen, sagte später, die Schauspielerin hätte nicht ihren Text gelesen. Dumme Verehrte hätten einen Bonus, den kluge Unbekannte selten aufholen könnten. Die Autorin lächelte arrogant. So arrogant, dass das Publikum sie für schüchtern hielt und aufmunternd bei jedem Versprecher klatschte.
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Der Sinn?
Sein Lachen steckte an. Oder sagen wir lieber: hätte angesteckt, unter anderen Umständen. An einem Tag ohne Hochwasser.
Die Anwesenden fühlten sich, als hätte jemand ihre Zungen festgenagelt. Fleisch schmeckt besser, ist es nicht das eigene, sagte er und zeigte auf einer Wasserleiche. Wenn dein Fleisch im anderen Fleisch steckt, Feuchtigkeit als Schmiermittel, dann geht’s auch, sagte er.
Der Filialleiter, den bisher niemand gemocht hatte, ein ehrgeiziger Typ, kam immer vor den anderen, mindestens eine halbe Stunde früher, der Filialleiter, der gleich, beim Eintreten der Bewaffneten, nach dem Sinn des Überfalls gefragt hatte, der gefragt hatte, ob das denn jetzt wirklich nötig sei, mit den Waffen, mit der Gewalt, er blutete am Hals. Wie eine Kette, die sich um seinen Nacken legte, sah das Blut aus.
Metaphysik, sagte der Verbrecher im Halloweenkostüm, sei nie seine Stärke gewesen.
Niemand lachte.
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Mit 29 Jahren hatte sie etwas Liebe verdient. Liebe hatte sie bis dahin für etwas gehalten, das man billig kaufen konnte. Für einen kostspieligen Irrtum hatte sie die Liebe gehalten. Eine unverschämte Wette. Ein leeres Versprechen. Sie war unterwegs nach Detroit. Ich darf mich nicht in einen Mann verlieben, der mein Vater sein könnte, sagte sie. Oder der Kinder hat. Oder eine andere Frau. Oder einen Mann. Auch das war ihr bereits passiert, mehrmals sogar.
Die weichen Kontaktlinsen im Waschbecken. Hunderte aus den letzten Jahren. Sie hatte sich in der Küche gewaschen. Die weichen Kontaktlinsen im Becken sahen wie verschrumpelte Antibabypillen aus. Die Professorin, Marina Ypsilohngriehn, hatte die Installation nicht als Abschlussarbeit akzeptiert.
Draußen schlich die Sonne um die Obstbäume. Wie eine Diebin.
5
Das Skateboard hing überm Koffer, dessen linke Rolle Scheißzicken machte. Sie verwechselten Geschwindigkeit mit Ruhe. Eine Vorstellung, die allein der Jugend vorbehalten bleibt. Du stehst auf dem Ding und gleitest an verschmierten Auspuffen vorbei. Bis der Park kommt. Gras glänzte, Seerosen verhüllten sich, Verkehr verließ das Nadelöhr der Nacht. Sie beobachteten, er an ihrer Schulter, Xavier, sie rollte sich zusammen, wie eine Katze, Alexandria, benannt nach der Hafenstadt, dein Vater war ein griechischer Reeder, hatte ihre Mutter immer gesagt, die elendige Lügnerin, ein dunkles Loch, ein Reeder mit manikürten Nägeln, goldenen Zahnkronen, steinreich, Xavier stieß auf, für Rotwein hatte das Geld nicht gereicht, sie beobachteten, wie das Skateboard vom Koffer rutschte, mit den Seerosen tanzte.
Meinst du eigentlich Redner, fragte sie auf einmal. Er muss ihr alles mögliche versprochen haben. Als sie jung waren. Um einzudringen. Die Kälte hing an ihr.
Geflüchtete Worte, sagte er und schleuderte die Flasche in den Fluss.
6
Ein Knall. Eisen auf Knochen. Als hätte eine Straßenbahn einen Radfahrer überrollt.
Sie kannten die Stimme, die schrie. Erst wie am Spieß. Klassisch. Ein Schinkelschreien. Wie man halt so schrie in Mitte. Altes Museum. Dann ein heiseres Röcheln. Mehr Dehli. Blut lag in der Stimme, kroch aus dem geplatzten Kehlkopf. Nicht wie beim Zahnfleischbluten. Eher als sei eine Feuerwerksrakete im Mund zerplatzt.
Da lag er, ihr Nachbar. Die Füße fehlten. Und, sie kamen näher, wie Fliegen zum Kot, einiges mehr.
Sie knieten nieder. Ihre linke Hand an der rechten Wange, seine rechte Hand an der linken Wange des Sterbenden.
Was sollen wir Ellen sagen, fragten sie, was den Kindern. Ihnen fiel partout nicht der Name der Kinder ein. Hänschen, Fränzchen, Tömchen? In all den Jahren hatten sie selten miteinander gesprochen.
Wer nicht wiederholt, was er lernt, vergisst sich selbst.
Der Blutende röchelte.
Sie beugten sich näher.
Dass ich sie gehasst habe. Sag ihnen das.
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Ihre Einsamkeit trocknete sein Herz aus.
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Möglich, durchaus möglich, dass sein Bizeps dicker als die aufgeblähten Brüste der Chicksterina waren. Unnötige Geldanlage, bei ihrem Gesicht. Am Beugemuskel des Oberarms, hatte sein Vater immer behauptet, zeigt sich, wer, erstens, ein Kerl ist, zweitens, das Leben ertragen kann, und drittens, wie viele du ins Bett bekommst. Und Schlaf, das wusste selbst er, echten Schlaf findet nur, wer das Bett nicht bis zum Morgen teilt.
Heh, sagte der Chicksterina, my friends call me Keith, you can call me Johanna.
Scheiße, dachte er, so hab ich mich noch nie vertan. Er holte den Bleistiftanspitzer aus der Tasche.
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Im Prinzip hatte Miss Überwachung, eine Britin, kein schlechtes Leben gehabt. Agenten hielten ihr die Treue. Nicht die hellsten Köpfe, aber, für ihre Verhältnisse, geschüttelt, nicht gerührt, irgendwie an einer engen, einer skaliert-intimen Beziehung interessiert. Allerdings: was sie von ihrer Bekannten - Miss Überwachungen haben keine Freunde, nur Interessen -, der Russin, deren Quellen sie anzweifelte, deren Männergeschmack, was nervte, echt unter aller Sau war, die, was Miss Überwachung störte, ihr, halbstündlich, über Facebook, Relationship updates schickte, allerdings: was sie von der Russin jetzt gehört hatte, stellte alles an Dummheit in den Schatten, was in dieser fucking Hardcore-Schattenwirtschaft jemals gemacht worden war. Jede zweite Versuchung endete im Pfundbüro. David Eggers sollte der neue GCHQ-Boss werden. Martin Amis, der Premierminister, hatte nach dem Attentat wohl echt den Schuss nicht mehr gehört.
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Du machst mich so heiß, dass mich deine Kälte nicht stört.
Grete lehnte sich zurück und drückte auf delete.
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Er war Bestatter geworden. Gleich '95, als das Video rauskam. Um sich, übers Wochenende, den Leichenwagen ausleihen zu können. Allen Ernstes. Wollte was kompensieren. Irgendwie aufdrehen. Anders sein. Echt, so bescheuert war er gewesen. KW, Kleiner Wichser, hatten sie ihn in der Schule genannt, zunächst. Später dann, ab der Untersekunda, OW, Oberwichser. Die Ausbildung hatte einen geschlagenen Nachmittag gedauert. Er war schnell von Begriff, immer gewesen, ohne die Dinge ganz und gar verstehen zu müssen. Das Durchwursteln hatte er mit Politikern gemein. Handschuhe über, feste Fresse, feige Naht, mit heißer Nadel gestrickt, Betroffenheit heucheln, fertig. Bist ein Naturtalent, hatte Blumencron gesagt. Gott hab ihn selig, den verfluchten Dreckskerl. Sein Tod kam für alle überraschend. Dass der Assistent Alleinerbe war, stieß zunächst auf keinen Widerstand. Blumencron hatte keine Verwandten gehabt. Bis auf die Großnichte. Aber das hatte sich jetzt ja auch erledigt.
Der Mercedes, mit dem Sarg, er lächelte müde, gab ihm das Gefühl, am Leben zu sein.
Als Endlosschleife lief Henry Lee. Das Radio hatte er zerstört, mit Flüssigkleber. Der CD-Spieler funktionierte halbwegs. Henry Lee. So laut wie's ging. Seine Mucke.
Sie schmuste mit dem Zaun, nur für einen Kuss oder auch zwei, und mit einem schummrigen Taschenmesser in der Hand, stach sie ihn, stach sie ihn, entzwei.
Blumencron hatte das Lied nicht besonders gemocht. So war das eben. Blumencron hatte nichts gemocht. Selbst die Ewigkeit verrottet irgendwann, hatte Blumencron immer gesagt.
Zu gerne, viel zu gerne wäre er PJ Harvey gewesen, die mit Nick Cave tanzte. Nicht als Idee, sondern ganz praktisch. Ich wäre zu gerne PJ Harvey gewesen. Die Stimme zu groß für den zierlichen Körper. Eine Frau wie ein kräftiger Hauch. Brauen wie ein Mann. Augen rund und riesig wie schmutzige Unterteller. Oberirdisch.
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Rubens' Psychologie ist komplex. Denken Sie nur daran, dass Leute behaupten, Sie stießen ins selbe Horn. Bei einer Mündung. Wie soll das klappen? Hölle, wie soll ich das wissen? Auch ein Fluss braucht in Wahrheit nur eine Quelle. Oder so. Erst Recht das Horn, schätz ich. Du brauchst Zeit, um Blasinstrumente zu verstehen. Gerade das auf immer maßlos unterschätzte Horn, hab ich mir jedenfalls sagen lassen. Von Leute, die es wissen müssten. Der Stucky, zum Beispiel. Die Schweiz kapiert du nur, wenn du da lebst. Viele Sprachen, aber keine Unterhaltung. Genial. Zurück zum Horn. Horny. Das schnelle Vergnügen wird einem bald schal. Was will das ruppige, einfallslose Horn bloß im Orchester? Was macht der wohl bezahlte Hornspieler, wenn er nicht spielt? Gute Frage, was? Hörnchen backen? Haha. Und er spielt nicht viel, glauben Sie mir. Faul und arrogant. Die meisten jedenfalls. Ausnahmen bestätigen das Auf-die-faule-Hornhaut-Legen. Andererseits: es gibt geselligere Instrumente. Hornisten sind einsame Musiker, von den Tönen verlassen. Woran denkt er? Der Sound des Horns durchleuchtet die Ferne wie kein anderes Instrument, behaupten die Hornisten. Das Horn ist, wenn man so will, quasi gedopte Entfernung. Monodistanz auf Steroiden. Ich kenn etliche Hornspieler, die irrsinnige Angst vor ihrem Instrument haben. Meistens sind's die wahren Virtuosen. Laien lügen, ausnahmslos. Kenner, Menschen ohne Illusionen, bekennen sich zur Angst.
Sie bestellte einen doppelten Espresso. Sah in den Spiegel, hinter ihm. Das Café war voll.
Je besser die Nachbarschaft, desto wohler fühlt sich ein Verbrecher. Diebe und Mörder wollen allein sein. Zwei Diebe stehlen sich die Melodie.
Sie schloss Adornos Minima Moralia. An die Hundert Post-Its steckten, unten und oben, im Buch. Ein Raschelwald.
Reflexionen eines beschädigten Lebens. Klingt wie der Titel eines Wolfgang-Rihm-Stücks. Oder: als ob ein Hornist eine Hornisse züngelnd küsst.
Das wird nichts, dachte sie, wieder nicht.
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Vertrauten sie sich, wären sie nicht zusammen.
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Was Helga nur an ihm gefunden hatte? Zwei Jahre, eine halbe Ewigkeit. Zeit ist eine Wüste ohne Kompass. Nach drei Monaten startete die nackte Lobhudelei. Eva hatte sie vor Adam gewarnt. Das musst du auch, hatte sie gesagt, bei deinem Namen, und hatte gelacht und gedacht: eifersüchtiges Luder. Eigentlich bist du nur neidisch, hatte sie gedacht. Eva war seit der Jahrtausendwende allein. Ausgerechnet am 31. Dezember 1999 hatte sich Mot, Evas Liebhaber, die Pulsadern aufgeschnitten. Rechts und links, mit einer Klinge. Während der Party. Im abgeschlossenen Badezimmer. Mit dem Blut hatte er, fein säuberlich, auf den Vergrößerungsspiegel geschrieben Eva loves snakes and High Heels and Amazon Prime.
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Mutter hatte die Angewohnheit, Helen, ihre Tochter, und Koma, ihre Enkelin, in den Hobbyraum zu sperren und mit den jungen Männern, die über Nacht zu Besuch waren, Stereopoly zu spielen.
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Während sich die Kinder übergaben, stopfte sich der Zensor Hackepeter in den Mund. Derbes Fleisch half ihm bei Migräne. Kopfschmerzen sind kein Zeichen besonderer Intelligenz, damit ähneln sie der Schönheit. Der Wetterfühligkeit wegen nannten die anderen den Zensor Wolkenkuckucksheim. Auch seiner Glotzaugen und der langen Nase wegen. Ma Ham hatte ihn Pa Hit untergeschoben. Wolkenkuckucksheims Erzeuger soll ein Mann aus dem reichen Westen gewesen sein. Ein Arzt, der keine Grenzen gekannt hatte, für den Konflikte billige Bordelle gewesen waren.
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Würdest Du's eine Erfahrung nennen, wenn Dir Dein Mann, der auf Geschäftsreise in Frankfurt sein sollte, wenn Dir Dein Mann an der Außenalster mit einer Yes-We-Can-Obama-Maske vorm Gesicht und einem Trumpgrinsen darunter, hinter zwei ausgebüchsten Windhunden her, die Diamantencolliers tragen, vor den E-SUV rennt und Du ihn ganz ganz leise Knall-auf-Unfall überfährst? Würdest Du das nicht auch eine bereichernde Erfahrung nennen?
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Die Feuer? Die ersten? Er biss sich die Nägel, schwarze Stummel im Bett, dachte nach. Der Dreck schmeckte, wie stets, nach Fäkalien. Wart mal. War '78, nein, '79. Ein Jahr vor den Achtzigern., denk ich. Schweinezeit. Nur getaucht und gezündelt. Sex macht am meisten Spaß, vergisst man, was man tut. Guckt dich son Da Ya Think I’m Sexy-Popper blöd an, haust du ihm ungepflegt auf die zartbesaitete Goldfresse. Heart Of Glass zerbricht. Ob Blondie und Rod Stewart ...? Er grinste schmierig wie Biosuppe, besah sich, eitel war er, die abgekauten Nägel. Manchmal hab ich den Zahnärzten Rechnungen geschickt, den Spieß umgedreht. Müssen an mir ein Schweinegeld verdient haben. Keiner hat jemals gezahlt. Kapitalistische Säue. Karies im Hirn. God Save The Queen. Das war '77. Das Boot auf der Themse haben sie aufgebracht. Mit 100 Mann. Weißt du, dass die Royalisten die Sex Pistols verprügelt haben? Never Mind the Bollocks. Am schnellsten brannten die Kinderwagen in den billigen Gegenden. Der ganze Scheiß aus Polyester. Brennt wie Sau. Da würd ich mein Kind nicht reinlegen. Scheiß Unterschichtployester. Asbeste fürs Baby. Nachhaltigkeit war kein Begriff damals, damals nicht. Heute recyceln die Deutschen alles, was nicht bei Drei auf den Bäumen ist. Die Deutschen und ihr Wald. Das Grenzenlose ist Teil des germanischen Nationalcharakters. Schopenhauer war der größte Frauenhasser, bei Nietzsche war's Gott, bei Heidegger die Arendt. Gegen diese posche Organickacke heutzutage musste einer mal was richtig geiles machen. Wir haben längst ne Dreiklassengesellschaft. Konventionelle Lebensmittel, Bio und Demeter. Das Demetermaß aller Dinge. Abgefuckt. Biofaschisten. Kaufen nichts von außen zu. Die Dritte Welt verhungert, weil wir uns abschotten. So ist das, nicht anders. Die elitärsten Kapitalisten, die man sich vorstellen kann, das sind wir, Du und ich.
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Seine Hand auf ihrer. Sie lächelten.
Die Frau stellte die Maschine ab.
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Spiegelte sich ein schlechter Charakter im Körper wider, er wäre voller Metastasen.
Er? Wen meinst Du?
Mich. Ich spreche von mir.
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Als Jorchgu und Jaguar der Blitz traf, war Baby Joe allein im Auto. Jener Opel Manta, den es, dank der Astronautennahrung, für die nächsten 17 Jahre nicht mehr verlassen sollte.
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Kurz vor Mitternacht. Für ihn war immer kurz vor Mitternacht. Noch hingen die Klöppel still.
Das Tape stammte von ihren Kfz-Mechanikern. Grau und fest und breit und zäh. Damit wurden ruckzuck ganze Kotflügel oder eingebeulte Türen nach einem Unfall wieder festgemacht. Ultima ratio.
Das Grau sah auf dem Mund wie Lippenstift aus. Als wäre eine Injektion schief gegangen.
Die Augen des Mannes starrten mal sie, mal die Klöppel an. Er hatte nichts vom Leben verstanden, wahrscheinlich die beste Voraussetzung zum Priesterberuf. Den Dingen und Seelen fremd.
Die Finger des Geistlichen auf ihren ..., nein daran wollte sie jetzt nicht denken, jetzt ging's allein darum, ob die Glockenschwengel dick genug waren.
Sie trat zurück.
Das Mysterienspiel, unten herum, begann.
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Shitstorm, mit solch einer Konkurrenz hatte Trudel Langmuth aus Osnabrück-Ost nicht gerechnet. Gut, einige Schabracken sind auch drunter. Aber die Brünette dahinten. Mein lieber Herr Gesangsverein, da brennen die Sicherungen schon durch, bevor man sie überhaupt reinschraubt. Trudel fauchte melancholisch. Der Lieblingsspruch ihres Großvaters beim Anblick einer schönen Frau. Oma hätte auf ihren Reisen nach Benidorm reihenweise für Blackouts entlang der spanischen Küste gesorgt, man hätte bei diesen Gelegenheiten in der Dunkelheit am Himmel die Milchstraße sehen können, ein herrliches Spektakel, hatte er ihr und ihrer Schwester, Suse, letztes Jahr im Toten Meer ertrunken, die Hände, Suses, übrigens in Handschellen, hatte er ihnen immer stolz erzählt. Großvater hatte nach Lavendel gerochen, bis zum Ende, keine schlechte Leistung, bei all den Kabeln. Okay, also die Brünette da hinten, die auf jeden Fall, und die Rohgeschminkte, ordinäres Weib, vorne rechts, da war alles echt, beinahe jedenfalls, direkt von der Schauspielschule, dieser banal-radikale Schillerlook. Tell me what you want, what you really, really want. Hatte Trudel die nicht mal an der Volksbühne gesehen, beim Direktor, der immer diese Sachen, wo alle abwechselnd stottern und singen und dabei furzend und nackt über riesige Möbelstücke springen?
Die Tür geht auf. Vierzig Minuten zu spät. Götter lassen auf sich warten. Eine Produktionsassistentin kommt rein. Tut uns leid. Sie giggelt, drückt die Zigarette gekonnt auf der Tischplatte aus, als handelte es sich um einen Baucontainer. Ein Druckfehler. Much ado about Glut und Möse. Nicht Much ado about Gut und Böse. Sie blickt verzückt auf ihr iPhone. Lädiertes Cover, ein Wurfgeschoss. Harry lässt ausrichten, an sich sei nichts weder gut noch böse, das Denken machte es erst dazu.
Shakespeare, sagt Trudel.
Die Produktionsassistentin sieht sie an, als hätte sie nicht mehr alle Tussen im Schrank. Trudel zündet sich die nächste Zigarette an, spuckt strenge Wolken in den Zimmerhimmel. Harry sagt auch noch What's in a name? That which we call a rose, By any other name would smell as sweet.
Die Brünette klatscht in die Hände, was ihr, dank der Oberweite, eher schlecht gelingt.
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Grundloser Hass ist ein besonderes Privileg des Menschen.
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Herbsttropfen klingen anders als Frühlingstropfen. Wenn Blätter porös werden, sich braun färben, prasselt selbst Nieselregen. Alles bricht. Kleinste Schauer hören sich im Herbst wie tropische Stürme an. Die letzten Äpfel werden allmählich schwermütig. Nichts, außer Wehmut, hält sie mehr an den vergrippten Ästen.
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Dann brauchen wir noch drei Karotten, von der alten Sorte, die roten, nicht die anderen. Hörst Du? Sie schrieb die 3 auf die Einkaufsliste und kringelte die Zahl ein, die nun wie eine Nummer auf einem Rennwagen aussah.
Er nickte. Drei, sagte er, sie imitierend, drei Karotten, von der alten Sorte, die roten, nicht die anderen.
Sie sagte nichts. Sie wusste, dass er zwei mehr einpacken würde. Seine Angst zu versagen, äußerte sich, wie bei vielen ihrer Patienten, als supermarktschreierische Verschwendung. Er würde mit fünf Karotten nach Hause kommen, mindestens, den dicksten und längsten, die er finden konnte. Männer und ihre Minderwertigkeitsgefühle. Als seien die ganzen Schwänze im Netz echt. Fünf, genau die Menge an Karotten, die sie fürs Ratatouille brauchte, das er großspurig der Kirchengemeinde für den Bibelflohmarkt versprochen hatte. Darüber würde sie erst später mit ihm sprechen. Sprechen müssen. Unter den Teppich kehren? Nicht mit ihr. Aber sie war kein Unmensch, jedenfalls glaubte sie das. Wenn möglich, verdarb sie dem zweifelnden Morgenmuffel grundsätzlich erst am Nachmittag die Laune. Dann aber gründlich.
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Ich sterbe. Und sie hat mich nie geliebt. Er hob abwehrend den gesunden Arm. Der Kranke hing an ihm wie ein geköpfter Lurch. Nicht nötig. Sie hat mich immer wie eine Zufallsbekanntschaft behandelt. Wie einen Bankautomaten. In all den Schmalspurjahren. Besonders nach der Verlobung. Wenigstens, was sie nicht ahnt, hinterlass ich, er beugte sich zu mir, klang bösartig, wenigstens hinterlass ich ihr nichts, unrein gar nichts. Der Lurchenkäfig ist leer. Die Felle sind weggeschwommen. Holy Shit, sie wird so was von leiden.
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Das Floß am Baggersee hatte schon bessere Tage gesehen. Als Alibi taugte es, schien mir, nur sehr bedingt. Jedenfalls bei solch einem Kapitalverbrechen. Mit Freunden einige schöne Stunden vergammelt. Putin kassiert die Krim. Was verfaulte, waren die gehäuteten Igel, die, der Größe nach, an den Mast getuckert waren. Sie zeigten Flagge, Keine Installation stand drauf.
Ach, die Biennale. Kämpfe, Pol Art, kämpfe!
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Am späten Vormittag, die Spatzen bettelten, dreiste Viecher, die Interns lagen schon wieder im Weinbergpark, zwischen den fragwürdigen Krokussen, küssend, Zähne knabberten an Ohrmuscheln, der Frühling bemühte sich, sie starrte auf die Pfütze, im Sommer voller Seerosen, ein sinnloser Löffel Wasser in der Stadtsuppe, am Nachmittag hielt Anna Karenina, Nina für ihre Freunde, die sie seit heute nicht mehr hatte, hielt Anna Karenina die Kündigung in der unrasierten Hand. Nancys schwungvolle Unterschrift, die sie, beinahe perfekt, nachmachen konnte. Schönes Teil, voller Charakter. Vollkommenheit ist eine Idee aus der Hölle. Warnungen hatte es gegeben, stimmt schon, einige Gespräche, wohl wahr, ließ sich nicht leugnen, beim besten Willen nicht. Hom und Nernd hatten sie beruhigt. Sie sei nicht zu ersetzen, die wären doch schön blöd, bei deinem Insiderwissen, da würd sich Nancy doch selbst ins Knie schießen. Gestern hatten sie alle bei Nancy Fargo geguckt, nicht zum ersten Mal, Teambildung, aufs Ende des lauen Hippsterwinters getrunken. Das Cloud-Passwort hatte Nancy, dieses absolute Scheißvertrauen in ihre Freunde!, mit Lippenstift auf die äußere Duschwand geschrieben. Nicht im Gäste-WC, das nicht. Anna Karenina hatte Nancys Nachtcreme-Marke checken wollen. Die Türen hatten offengestanden. Von Nancys Typen ganz zu schweigen. Nikolaustunten mit Riesensäcken. Nancy hatte niemals mit Details gespart. Am Telefon regelrecht gekreischt: Und dann hat er mich zum siebten Mal genommen! Im Vorbeigehen hatte sie Nancys Gummistecher einen geleckt und dann damit das dreckige Klo geschrubbt. Vor laufender Kamera.
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Mut ist die Eitelkeit der Dummen.
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Die Ventilatoren surrten. Kronos Quartet. Floodplain. Wa Habibi. Warum Algerien?
Warum nicht? Bist du ein Rassist? Heh, Du, ja, mit Dir sprech ich! Hast du Angst, Schwarzer zu sagen? Oder Araber?
Seine Familie hatte hier gesiedelt. Er wollte den Ort sehen, wo sich Mutter und Vater verliebt hatten. Gezeugt hatten sie ihn in Lyon, nach der Flucht, gleich nach den Unruhen.
Wa Habibi. Mein Liebling hatte Mutter ihn, ab und an, genannt. Die Sehnsucht glänzte bis zum Schluss in ihren Augen. Wie der polierte Lauf eines Revolvers. Ein Vergleich des Vaters, der niemals zurückgegangen war, aber jeden Abend im Fotoalbum geblättert hatte. Von der Heimat kann man sich nicht scheiden lassen; selbst wenn wir uns trennen, verlangt sie auf immer Alimente.
Sie hatten ihn mit dem Kolben geschlagen, gegen die Stirn, das Jochbein. Jetzt saß er neben den Ventilatoren, trug ein orangefarbenes Hemd, und sie filmten ihn. Spuckten auf den Boden. Zum misslungenen Abschied.
Wa Habibi.
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Das Gute, sie flachsten mit gedämpfter Stimme vor sich hin, das Gute ist, dass man sich nie an den Schmerz gewöhnt. Das Einander-richtig-Wehtun verbindet die Kulturen. Wie dann im Detail gequält wird, allein das trennt noch Nord und Süd, Ost und West. Gib mir eine Axt, und ich spalte dich.
Sie hatten mich auf der Straße aufgelesen, hinter dem Bundesnachrichtendienst, beim Invalidenfriedhof. Im Fahrstuhl des Plattenbaus hatte er, ich wechsele die Perspektive, warum auch nicht, hatte er eine Spinne gesehen, so fett und so lang wie sein Handteller. Untypisch für die Gegend. Aber kein Netz. Ausgesetzte Exotin. Dick behaart, Riesenbeine, Riesenstachel, wenn Spinnen Stachel haben. Sie hatten die Spinne mit einem Marienkäfer gefüttert. Acht Punkte. Gerade flogen die Schwärme wieder. Auf Englisch heißen Marienkäfer Ladybirds, hatten sie zu ihm gesagt. Ladybirds gab's neben dem BND wie Sand am Meer. Besonders unter der BND-Palme. Wir nennen uns Frauenvögel, hatten sie gesagt. Sie standen breitschultrig wie Nordkoreanische Fußballer über ihm und urinierten. So hatte er sich das nicht vorgestellt.
Im Nachbarraum, er konnte es riechen, verschmorte ein Nadelbaum.
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Furcht sei die sicherste Waffe gegen den Tod.
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Kranke idealisieren das Gesundsein, bei ihr war's andersherum.
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„Existierte Gott, der Messdiener hatte es drauf, geräuschlos suckelte er, der Pastor tätschelte dem Jungen, der unter dem Tisch, verborgen vom weißen Tuch, zwischen den Schenkeln des Pastors kniete, mit der Linken behutsam den Kopf, existierte Gott nicht, er reckte mit der Rechten die Bibel in die Höhe, stellte sich, schätze ich, die Frage der ungerechten Gerechtigkeit überhaupt nicht, die Welt wäre nur schlecht, verdammt wäre die Welt, schlecht und abermals schlecht, überall Sodom und Gomorrah, das Gute, der Pastor schnaufte und ergoss sich, ergoss sich im Mund des Messdieners, hätte niemals in unserer Gesellschaft Fuß gefasst, niemals, das vergessen, das verschweigen die Poorchard Dawkins' dieser Welt, das verschweigen sie, er kraulte dem taubstummen Jungen den Kehlkopf, als handelte es sich um einen Welpen, eine klare Aufforderung, verehrte Gäste, an den Ergebenen, nicht nachzulassen.“
Der Sekretär des Bischofs ließ den Stift sinken. Bravo, Hochwürdigster Herr, Ihre Prosa nimmt Fahrt auf. Poorchard. Was für eine Eingebung! Wie richtig! Wie ...
Der Bischof winkte ab. Er mochte es nicht, wenn ihn der Sekretär an Beredsamkeit überholte. Einen zugewiesenen Platz verließ im Falle eines Feuers nur, wer bei Verstand war. Franz, genug der Schmeichelei, genug. Er würde sich, nahm er sich vor, demnächst, von der evangelischen Praktikantin, diese verfluchte Ökumene, zeigen lassen, wie man selbst Blogeinträge veröffentlicht. Im schwebten andere Texte vor. Das Alias würde er wechseln. Abundzukanzeln war ihm nicht freisinnig genug. Bissschroff oder so, das träfe seine Grundstimmung eher.
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Die Weite des Waldes verschluckte den Schnee, der auf den Nadeln grün schimmerte.
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Habermas? Benjamin? Adorno? Liliput kaute auf dem Bleistiftende herum, die Farbe war abgeblättert. Der Boss-Anzug stand ihm. Frisch geklaut in der Galerie Lafayette.
Zu weit weg, sagte sie, die lachen uns aus, '68 und so, Passagen, die Frankfurter Schule, Lokalpatriotismus.
Die Ausrichtung der Realität auf die Massen und der Massen auf sie ist ein Vorgang von unbegrenzter Tragweite sowohl für das Denken wie für die Anschauung, sagte er.
Das Kunstwerk im Zeitalter seiner technischen Reproduzierbarkeit, sagte sie.
Er nickte, wieder einmal überrascht. Sie wusste von allen Dingen mehr als er.
Mein Bauchgefühl sagt na, sagte sie, na, echt nicht.
Sie sahen aus dem Fenster, unten floss der Main. Ein Scheißfluss, Geldstrom, braun und träge. Hessennapf.
Heidegger, sagte Liliput.
Heidegger, sagte sie. Hei-deg-ger. Ja, das klingt.
Einen deutschen Panzer nach einem Philosophen zu benennen, darauf muss man erst mal kommen, sagte er.
Sie ging zum französischen Fenster. Direkt vor ihr hing ein Arbeiter an einem Stahlseil. Der Mann machte die Fassade sauber. Irgendetwas stimmte nicht. Die Gondel ist außer Betrieb, dachte sie. Sah verflucht gefährlich aus. Der Mann, junger Typ, braun gebrannt, zeigte auf seinen Reißverschluss, sie drehte sich ab. Ich muss ihn loswerden, dachte sie, irgendwann sagt Liliput solche Sachen vor unseren Kunden. Ein Panzer ist ein Panzer ist ein Panzer.