September 2021
Hätte ich ein zweites Leben, ich lebte es unmöbliert.
Ich bereite mich auf das Liebemachen vor, immer. Ich stelle mir vor, dass wir Zeit haben. Ich zähle die Tage, teile sie durch zwei. Packe die Liebe in den Koffer. Den wir, vor Ort, kaum auspacken. Die Stunden nehmen uns in Beschlag, Leute umzingeln uns, wringen uns aus, bis die Liebe, auf der Rückfahrt, sich meldet. Tief betrübt. Betrübter als ich es bin. Mir reicht schon die Idee des Liebemachens, um mich einigermaßen glücklich zu fühlen; meistens. Dass die Gelegenheit zum Liebemachen nicht zurückkommt? Was soll ich sagen? Es lässt sich, wahrscheinlich, nicht ändern.
Hätte ich ein zweites Leben, ich lebte es unmöbliert.
Ich bereite mich auf das Liebemachen vor, immer. Ich stelle mir vor, dass wir Zeit haben. Ich zähle die Tage, teile sie durch zwei. Packe die Liebe in den Koffer. Den wir, vor Ort, kaum auspacken. Die Stunden nehmen uns in Beschlag, Leute umzingeln uns, wringen uns aus, bis die Liebe, auf der Rückfahrt, sich meldet. Tief betrübt. Betrübter als ich es bin. Mir reicht schon die Idee des Liebemachens, um mich einigermaßen glücklich zu fühlen; meistens. Dass die Gelegenheit zum Liebemachen nicht zurückkommt? Was soll ich sagen? Es lässt sich, wahrscheinlich, nicht ändern.
